Marcelo Montecino: El click de un disparo

por kmcero | Oct 18, 2023 | Personajes, REVISTA

Marcelo Montecino siempre recordará el 11 de septiembre de 1973 como el día en que decidió convertirse en fotoperiodista. Junto a su cámara, registró más de 300 momentos icónicos de la historia de Chile, como el bombardeo a La Moneda, el funeral de Pablo Neruda y las detenciones del Estadio Nacional. Responsable de la última fotografía en vida del excanciller Orlando Letelier y mentor de Rodrigo Rojas de Negri, este fotógrafo-que padeció de cerca los horrores de la dictadura que le arrebataron la vida de su único hermano- repasa aquí parte de ese pasado. 

Escrito por: Amelie Lefranc @ameliepascale_

Edición: Trinidad Riobó @trinidadriobo 

Fotografía por Amelie Lefranc

Marcelo Montecino salió de su departamento ubicado en plena Plaza Baquedano y se dirigió hacia el Parque Forestal. Iba con sus dos fieles compañeras: una cámara fotográfica y su credencial de prensa. Era la mañana del 11 de septiembre de 1973.Hacía frío y el ambiente parecía cargado de una extraña tensión. Muy pocas personas recorrían las calles y el tráfico era casi nulo. El cielo gris se reflejaba sobre los ventanales de los altos edificios de manera abrumadora manifestando una inusual quietud.

Mientras paseaba en silencio por Plaza Italia fue detenido por dos militares, quienes le reprochaba sacar fotografías. La detención fue breve e interrumpida por los sonidos de una balacera que estalló en el sector, cerca de las torres San Borja. El oficial a cargo le ordenó regresar a su hogar con una breve advertencia: “Si lo vuelvo a ver por aquí, lo mato”.

Sin embargo, como si fuera atraído por una fuerza magnética, Montecino siguió su camino hacia el parque. El reloj marcaba las 11:00 am cuando llegó a la altura del Puente del Arzobispo. Fue en ese preciso instante que su marcha se detuvo en seco. A pocos metros, una ametralladora lo apuntaba fijamente. Inquieto pero seguro, disparó su cámara en aquella dirección. 

Cincuenta minutos más tarde, el silencio de aquel entorno fue interrumpido por el estruendoso sonido de aeronaves que atravesaban con furia el centro de Santiago. Montecino levantó su cámara al cielo, mientras los transeúntes observaban mudos desde las aceras, el humo, el caos y el estupor de esos 15 minutos que cambiaron la historia de Chile. 

……..

Marcelo Montecino es un fotógrafo chileno de ochenta años y  una larga trayectoria en el ámbito del fotoperiodismo. Ha registrado diversos hitos históricos de América Latina, como la dictadura y transición de la democracia en Chile y la guerra en Nicaragua, El Salvador y Guatemala. A lo largo de su carrera ha recibido importantes reconocimientos, como el Premio a la Trayectoria en Fotografía Antonio Quintana (2017), entregado en el gobierno de Michelle Bachelet.

“Fue muy emocionante”, recuerda Montecino refiriéndose a la premiación, sentado en una silla de roble, en el living de su casa, mientras resopla y hojea las páginas de su libro “50 años”, que reúne gran parte de su obra fotográfica en distintas épocas y países. Montecino da su primera declaración: “Perdón, ayer tuve un mal día, me pelié con todos”, refiriéndose al equipo encargado del lanzamiento de su próximo libro. Detrás de su mal humor habla de un nuevo proyecto en el que ya trabaja. De un bolso negro saca una exclusiva, el borrador de su cuarta publicación: Miedo (1973-1990).

Este libro, realizado en colaboración con su amiga y curadora Andrea Aguad, tiene como fin conmemorar los 50 años del golpe militar, con fotografías desde la última marcha de la Unidad Popular en 1973 hasta el triunfo del plebiscito en 1989. “La obra de Marcelo va mucho más allá del suceso periodístico, tiene que ver con una mirada más poética. Sobre todo, desde el amor hasta la tragedia”, explica Aguad.

Ella lo caracteriza como un hombre discreto, tímido y sensible: “Nos hemos peleado muchas veces, pero siempre desde el cariño”. Samuel Salgado es otro curador que trabajó con Montecino para su última exposición, “Prueba de Vida” (2013), que describe cronológicamente los días previos al golpe militar y los días posteriores. Lo describe como “un fotógrafo valiente, corajudo y singular”.

Montecino volvió a Chile en 2015 con planes de quedarse definitivamente luego de residir más de 50 años en Estados Unidos. Actualmente vive con su esposa Lucy Alexander (74), una norteamericana de Richmond, a quien conoció en un bar en 1974 en Estados Unidos. Tres años después, se casaron y formaron una familia. Tuvieron dos hijos, Tomás y Juan, quienes actualmente residen en Washington. Comunicándose en una mezcla de español e inglés, Montecino y Alexander anuncian que ya llevan 50 años de matrimonio.  «Me encanta estar aquí en Chile, junto a Marcelo y su familia que quiero mucho», cuenta Alexander. 

La vida de Montecino siempre se ha dividido en dos mundos: el chileno y el norteamericano. Nació en Santiago y, en sus palabras, “pertenecía a una familia de la aristocracia provincial de Osorno”. Su núcleo familiar se conformaba por su padre, Marcelo Montecino Montalva, médico y primo lejano del expresidente Eduardo Frei Montalva; su madre Lilian Slaughter, periodista del diario “La Nación”, y su hermano menor Christian. 

“Viví una infancia normal, con todas las enfermedades que tenían los cabros chicos en esos tiempos”, declara. Sin embargo, para Montecino todo cambió con la separación de sus padres, cuando tenía 11 años:  “Ese fue uno de los motivos que llevó a mi madre a partir rumbo a Estados Unidos”.

Adaptarse no fue difícil, el asombro del progreso y los recursos del país que lo acogía se notaban en cotidianidades. El primer acercamiento de Montecino a la fotografía ocurrió justamente en esos años, cuando a los 12 le regalaron su primera cámara fotográfica, una Leica M3, 35 mm, de aluminio y cuero negro, fabricada en Alemania, que lo convirtió en el fotógrafo oficial del colegio.

A los 18 años, en 1962, volvió a Chile. “Llegamos en invierno, encontré que era un país totalmente distinto…  tan feo, tan gris, tan triste”, explica. Pero mientras caminaba por las calles del Barrio Franklin experimentó un nuevo sentir social, algo que lo removió. En un mural, escrito con tiza blanca, casi imperceptible, se leía: “Los obreros no deben tener hijos porque serán pobres fijos”. En silencio, capturó la imagen que años más tarde pasaría a formar parte de su extenso registro.

Montecino describe sus años de juventud como un constante ir y venir entre dos mundos, siempre acompañado de su inseparable cámara. Así también lo recuerda su prima Vivian Montecino. Dice que era un joven inquieto y dueño de unos profundos ojos azules, “Marcelo tenía 27 y yo 20. Él hacía muchas fiestas en su casa, era muy bohemio, con un humor perverso… Todas mis amigas estaban enamoradas de él”, comenta.

El 13 de septiembre de 1973, levantaron el toque de queda a las 11 am. En cuanto se hizo el anuncio, Montecino se apresuró hacia la Plaza de la Constitución montado en su moto negra modelo BD500. El ambiente -dice- era de un silencio abrumador.  Nadie lloraba, gritaba o hablaba. Entre la multitud, su hermano Christian, también fotógrafo, observaba la escena: “Siempre íbamos a los mismos lugares, pero pocas veces nos topábamos”, explica Montecino.

Para él aquella era como una experiencia táctil. Niños y adultos pasaban sus manos por las grandes grietas expuestas en las paredes de la emblemática casa de gobierno, como si esa fuera la única forma de registrar lo sucedido. Lo que más recuerda de aquel día es a un hombre de unos 50 años, con traje y aspecto formal, que lo miró y le dijo: “Saque fotos compañero, para que vean lo que hicieron estos salvajes”. 

Días más tarde, Montecino se dirigió a las oficinas del Ministerio de Defensa para optar a una credencial de prensa. Se la entregaron el mismo día y a pesar de que servía su propósito, era una credencial “informal” o “fulera”, según recuerda. 

Pocas horas después de obtener su nuevo documento, fue detenido en las afueras del Estadio Nacional, mientras sacaba fotografías de los distintos ingresos del recinto. Lo tomaron a él y a dos periodistas extranjeros, encerrándolos en un camarín, sin sus pertenencias. A las cuatro horas los sacaron de forma abrupta. Dice que su credencial lo ayudó a volver a casa rápidamente:  “El toque de queda era a las 5 y me sacaron a las 4:55”.

Al día siguiente volvió al Estadio. Finalmente abrirían las puertas para la prensa internacional. “Fue todo un show. En ese momento había como 7.000 presos y nos mostraron solo unos 1.000”, cuenta Montecino. Una de sus fotos favoritas de aquel día es de su hermano Christian.

La relación que los hermanos Montecino habían construido era de mucha confianza y cercanía. Tenían dos años de diferencia y compartían el amor por la fotografía. Christian llegó a Chile el 2 de junio de 1973 desde Washington, Estados Unidos. Había renunciado a su trabajo como fotógrafo para el Fondo Monetario Internacional y al igual que Marcelo vivió gran parte de los hitos de la represión en el país. 

El 16 de octubre de 1973, a las 3 de la mañana, Christian y cinco vecinos de las Torres de San Borja fueron detenidos en sus departamentos por Efectivos del Ejército en Santiago. “La administradora del edificio fue la que los acusó”, declara Montecino.  Según el Informe Rettig, la detención fue ilegítima. En el caso de Christian Montecino fue un error, pues no militaba en ningún partido, y en el escrito de los detenidos su nombre no aparecía en ninguna parte: “Los llevaron a un túnel y esa misma noche lo mataron sin preguntarle nada”.

El 22 de octubre de 1973, Marcelo Montecino debió enfrentar el terrible dolor de reconocer a su hermano en la morgue. “Cuando llegué me llevaron directamente hacia él, lo vi  y lo reconocí inmediatamente, su cuerpo llevaba el número 3369”. Ese día marcaría un antes y después en su vida. “Sentía mucho dolor y angustia, no pude aguantarlo, es por eso que al mes volví a Estados Unidos”, cuenta Montecino.

Una vez en Washington, continuó colaborando con la prensa chilena y trabajó para revistas y medios como Newsweek y Washington Post Magazine. Durante ese periodo, también participó en actividades con otros chilenos radicados en Estados Unidos. Fue así como floreció una relación de amistad con personajes emblemáticos de la época como con el ex canciller de Salvador Allende, Orlando Letelier, a quien fotografió en la celebración del 18 de septiembre bailando cueca justo tres días antes de morir a causa del atentado que hizo estallar su auto en pleno centro de Washington. Cuenta que también fue cercano de un joven Rodrigo Rojas de Negri, a quien formó y traspasó sus conocimientos. “La muerte de Rodrigo fue terrible. Quedamos muy mal psicológicamente, armamos un vínculo a partir de eso”, comenta Álvaro Hoppe, fotógrafo, colega y amigo de Montecino, a quien conoció durante los años 90, mientras realizaba trabajos para un medio internacional. 

En el ático de su hogar, a lo que Montecino llama su “estudio”, almacena gran parte de sus registros. Alzando una foto antigua destaca las imperfecciones del cuadro, con varios destellos porosos y granulados, que en su visión le entregan toda una esencia de tiempos pasados “Algunas fotos se ven feas e imperfectas, pero ¿acaso no fue así la dictadura?”. Para él, la fotografía siempre debe tener un poder emotivo, no ser tan literal. Para Montecino, el sentido del asombro es parte de la magia de una buena toma, la curiosidad que despierta y como esa foto puede despertar emociones y recuerdos. 

Fotografía del estudio de Marcelo

Bio:

Amelie Lefranc Villa (@ameliepascale_) es alumna de tercer año de la Facultad de Comunicaciones de la Pontificia Universidad Católica (@fcomuc). Ha participado como columnista y colaboradora de producción en Módulo 2 de Radio UC, además  de la realización de diversos trabajos periodísticos en la formación de la carrera. 

La voz icónica de Cooperativa en dictadura

por kmcero | Sep 28, 2023 | Personajes, REVISTA

El periodista Sergio Campos ha informado a los chilenos por más de 50 años a través de la radio y televisión. Le ha tocado estar frente a los micrófonos en los momentos más críticos de la historia reciente de Chile, como el régimen militar, la vuelta a la democracia y el estallido social. La locución, el periodismo y la pedagogía son las tres pasiones que lo mantienen vigente a sus 74 años. Su primera gran historia como profesional la vivió el 11 de septiembre de 1973 junto a La Moneda y aquí la recuerda.

Por: Sebastián Cornejo I. (@seb.cornejo)

“¡Esta es Corporación, la voz de la revolución!”, vociferó el periodista Sergio Campos Ulloa pegado al micrófono mientras los cazas de guerra de la FACH volaban sobre su cabeza y las ventanas de los edificios aledaños estallaban como tiritas de papel. Solo la angosta calle Morandé separaba la emisora de la casa de gobierno en llamas. 

Era mediodía en Santiago. El cielo estaba completamente apagado por las nubes. Los Hawker Hunter surcaban dejando una estela de plomo y balas. Las tanquetas reptaban hacia La Moneda con sus cañones en alto. Junto al golpe de Estado perpetrado por las Fuerzas Armadas, se estaba emitiendo la última transmisión de Radio Corporación, dial CB-114 AM del Partido Socialista, comprada a El Mercurio dos años antes.

“Fue un estruendo que te remece. Quedas con un vacío de tu existencia, como si te derrumbaras de un andamio. De un golpe”, recuerda hoy Campos, de 74 años, cuando los cohetes Sura P3 reventaron al otro lado de la vereda. Uno por uno, hasta contar 18 en 7 ataques frenéticos y consecutivos. 

Sergio Campos es un comunicador forjado en boletines radiales, con un largo recorrido iniciado en Corporación en 1969. Actualmente cuenta con múltiples galardones en distintas áreas, como la Orden al Mérito Docente y el Premio Nacional de Periodismo. Tenía 24 cuando le tocó locutear su primer hito, y estaba apenas a 50 metros de distancia: “No solo se estaba derrumbando una parte de La Moneda, sino que se estaba derrumbando la democracia en Chile”. Para él, ese día había comenzado mucho antes. 

A la una de la madrugada lo habían citado en los estudios del tercer piso de Morandé 25, debido a los rumores de una posible sublevación de la Armada y el Ejército. Eric Schnake, senador y secretario general de comunicaciones del PS a cargo de Corporación, había advertido horas antes que un convoy de militares estaba patrullando cerca de la antena de radio, ubicada en Vicuña Mackenna. Posteriormente se conocería como el inicio de la Operación Silencio.

Campos repetía “llueve sobre Santiago”, mientras sonaba de fondo la alegre melodía cubana de la Guantanamera. Aquellos eran mensajes cifrados, y acordados con anterioridad con dirigentes políticos, para que oyentes y militantes entendieran que el golpe había comenzado. El presidente Salvador Allende llamó en repetidas ocasiones a la radio para confirmarlo en vivo ante la ciudadanía.

La emisora avanzaba a todo vapor hasta que, a las 9:00 de la mañana, todo quedó en silencio: “La Fuerza Aérea ha bombardeado las torres de radio Portales y radio Corporación…”. Con aquellas palabras el mandatario iniciaba su último discurso por la frecuencia de Magallanes. Todo estaba fríamente calculado.

Aunque el equipo periodístico de Corporación se había repuesto del intento de censura mediante un moderno maletín que les permitía transmitir en FM, la recepción fue extremadamente limitada. Mientras tanto, Miguel Ángel San Martín, jefe de prensa de la radio, le ofrecía a Allende por teléfono ir con los periodistas a defender La Moneda junto a él: “Compañero presidente, Carabineros abandona el palacio, los tanques le rodean. Somos una veintena de personas, y estamos dispuestos a cruzar la calle”, declaró San Martín desde los pisos superiores de la emisora.

“¿Sabe usted cuántos caerían si hiciéramos un pasillo armado para que ustedes crucen la calle? Un solo caído sería demasiado precio. No. ¿Y sabe qué…? No me moleste más…”, contestó Allende, que dejó descolgado el teléfono sobre la mesa de su oficina. 

Preso por educar, preso por informar

El periodista Miguel Ángel San Martín, de ahora 79 años, conoció a Campos cuando este arribó desde Rengo con 12 años a estudiar junto a él en la Escuela Normal José Abelardo Núñez: “Llegó del sur cabrito chico, con pantalones cortos. Nos conocimos mucho, porque como él era hijo único, pasaba conmigo en mi casa”, relata su amigo y exjefe por coincidencia en Corporación. 

Campos recuerda vívidamente cómo, cuando tenía nueve, escuchaba la radio para la elección presidencial entre Eduardo Frei, Jorge Alessandri y Salvador Allende en 1958. Años después convenció al director de la escuela, el papá de San Martín, para abrir una pequeña radio en el colegio. Se llamaba Gabriela Mistral: “Siempre me gustó la radio. En el colegio transmitíamos música, deportes y, por paradojas del destino, marchas militares”, recuerda.

En el colegio se le inculcó la vocación hacia la pedagogía. En 1967, cuando cumplió los 18, se tituló como profesor normalista y, junto a su rol de locutor radial en Corporación, empezó a hacer clases en la escuela Consolidada a niños de escasos recursos y con limitaciones intelectuales: “Mi convicción política empezó cuando era profesor. Creía que un gobierno popular podía sacar a Chile de la miseria”, explica. Además, participó en el Sindicato Unitario de Trabajadores Educacionales, incluso después del golpe.

“¡Dice mi comandante que vaya!”, ordenó un militar a Campos quien, con la tiza en la mano, hacía clases a los niños en 1974. Estaba siendo arrestado junto a otros profesores sindicalistas, por supuestamente conservar literatura marxista en el colegio. Era la segunda vez que lo tomaban detenido. 

La primera ocurrió meses después del golpe, el locutor fue citado a declarar a la Academia de Guerra por las “transmisiones rebeldes” del día 11 del año anterior. Recuerda que esa vez lo hicieron permanecer vendado y de pie durante dos días en un calabozo. Al intentar acomodarse para dormitar el cansancio, recibía patadas e insultos de los militares de guardia. 

Cuando fue liberado tras la segunda detención decidió irse a Argentina. Dos años más tarde regresaría a un Santiago que recuerda como “triste y gris” para incorporarse a las aulas nuevamente.  En 1977, mientras era locutor nocturno en radio Yungay para complementar sus clases con los niños en el día, recibió una oferta que no podía rechazar. Era para leer las noticias en el día, pero en radio Cooperativa.

Cortar el silencio con el filo del micrófono

“¡Urgente. El diario de Cooperativa está llamando!”. A través de la señal 76 AM suena un redoble de tambores. Los pelos de los auditores se encrespan. La cortina icónica de “El diario de Cooperativa” presagia que algo importante acaba de pasar en algún lugar de Chile: “Me pone alerta. Cuando escucho los tambores, paro lo que estoy haciendo y escucho lo que dice la radio”, declara Richard Calderón, fiel auditor del programa de Sergio Campos desde la década de los 80. Ese día de 1985 la radio le contó que habían encontrado los cuerpos de tres hombres en un sitio eriazo en Pudahuel. Estaban degollados.

Sergio Campos conoció con un dolor intenso la identidad de los asesinados por oficiales de Carabineros, debido a los detalles entregados por los reporteros de Cooperativa: José Manuel Parada, Santiago Nattino y Manuel Guerrero. Este último había sido su amigo cercano en la Escuela Normal y colega en la Asociación Gremial de Educadores. El día que fue asesinado vestía una chaqueta café, la cual Campos reconoció que era de él. 

La División de Comunicación Social (Dinacos) del régimen militar clarificó que daría la identidad de los cuatro sujetos a las ocho de la noche. Cualquier medio que osara a infundir la información por su cuenta, se arriesgaba a ser temporalmente clausurada, como ya era costumbre para Campos y su equipo. Lo habían aprendido “a la mala”, tras cubrir las diversas jornadas de protestas durante el inicio de la década de 1980.

Sin embargo, a eso de las 20:05 de la noche, Campos, con el teléfono prestado en la Vicaría de la Solidaridad, lugar de trabajo de Parada, llamó a la radio para hacer el despacho con los nombres.

“Fue fuerte. Era una realidad dura. Las noticias que daba la Cooperativa eran las que más estaban pegadas a la realidad”, rememora Calderón, quien también conoció por la voz de Campos el caso “Quemados”, crimen perpetrado por una patrulla de militares al mando del capitán Pedro Fernández Dittus que prendió fuego a dos manifestantes, de 18 y 19 años, tras ser rociados con parafina en 1986. 

Campos asegura que la censura previa o los cierres forzados nunca le hicieron retroceder. Cuando le tocaba estar fuera del aire, hacía boletines escritos o grababa casetes con testimonios y las mandaba a emisoras hermanas como radio Chilena, Santiago o Carrera, para así seguir informando: “Por supuesto que no paramos, para mí era muy importante la defensa de los derechos humanos, y la solidaridad con la gente que estaba sufriendo. Por eso estuvimos luchando, por la libertad de expresión y para recuperar la democracia”. 

“Usted tiene derecho a saber la verdad, y la verdad está en los hechos”, se volvió el eslogan de Campos, grabándose en la memoria colectiva de los chilenos. Con la astucia que desarrolló en Corporación, dice que entregaba “mensajes subliminales” a los auditores para así sortear el brazo estrangulador de Dinacos: “¡Atención, chilenos! ¡En 20 minutos serán las ocho de la noche!”. Aquello le indicaba a la gente que se avecinaba el caceroleo en contra de la junta.

“En los años 80 hacer un periodismo que buscara defender la democracia requería una cuota grande de valentía”, dice la periodista y locutora Verónica Franco, quien empezó a trabajar en la radio en 1991, cuando Augusto Pinochet ya había entregado el poder. Hoy, cuenta ella que la química entre los dos es “de taquito”, por los 11 años años que llevan haciendo el programa juntos: “Si él ha estado presente dentro de la memoria de tanta gente, como la voz de El diario de Cooperativa en dictadura, es por algo”, agrega.

El guiño del periodista

Campos se tituló de periodista recién en 1995 en la USACH. Fue un acto “casi protocolar” para reflejar formalmente su medio siglo de servicio. Luego sería reconocido con el Premio Nacional de Periodismo 16 años después. Se lo entregó el presidente de la República, Sebastián Piñera. Hoy sigue haciendo clases como profesor en la escuela de Periodismo de la Universidad Central. Sus compañeros de trabajo aseguran que “hay Sergio para rato”, pero él ve la posibilidad de colgar los audífonos de locutor: “Llega un momento donde uno tiene que descansar. El camino ha sido arduo”.

En el sexto piso del Ministerio de Defensa, a pasos de La Moneda y el extinto estudio de Morandé 25, está el jefe de gabinete Francisco Astudillo llamando por celular: “Es que estay muy viejo, Sergio. Ya no sé qué hacer contigo”, bromea. 

Astudillo conoció a Campos en 1996, durante los gobiernos de la Concertación. Recuerda cuando le tocaba trabajar en el turno de noche y su amigo pasaba por Cooperativa desde Megavisión, donde fue conductor de medianoche, a revisar los titulares del día siguiente. Les traía sándwiches a los que trabajaban en los estudios de la radio, ubicada en ese entonces en Providencia: “Sergio es una persona bondadosa, atenta. Siempre tiene una palabra de ánimo y siempre se ha preocupado de los demás colegas”, dice mirando en dirección a la fachada sur del palacio reluciente y blanco pulcro. 

Recubierto de ceniza grisácea, y chamuscado por el fuego ya extinto, ese mismo frontis de ladrillo, pegado con cal y arena, indicaba que el bombardeo había cesado. Sergio Campos y San Martín corrían despavoridos desde las cercanías de ese lugar, tras la irrupción del Ejército y la FACH en el edificio del actual Banco Estado. Ambos iban dejando atrás todo el equipo radial que había sido uno de los más modernos en ese entonces. San Martín dice que presenció minutos antes cómo retiraron por la puerta de Morandé 80, en camilla de lona y cubierto por un chamanto de colores, el cuerpo de Salvador Allende.  

Ambos llegaron a la Alameda y descendieron hasta Manuel Montt desorientados bajo la llovizna, escuchando disparos al aire. Comentaban sin frenar las pisadas el shock que acababan de sobrevivir. 

Al oscurecer, arribaron a la casa del locutor Sergio Neri buscando refugio. Había comenzado el toque de queda que se impondría regularmente por los próximos 14 años. Campos se tumbó en el living y le costó quedarse dormido. Las grabaciones del 11 de septiembre de Corporación, que dejaron escondidas en algún lugar recóndito del pasaje Antonio Varas, y las balas incrustadas en la fachada del edificio de Morandé 25, son hoy como memorias perdidas 50 años después. 

“Yo siempre a Sergio le digo: ‘tú no eres locutor, tú eres un comunicador social’, y como tal eres el más importante en Chile”, sentencia San Martín, quien esa noche descansó también en la casa de Neri pensando cómo había fracasado la democracia en Chile.

Campos, con un tono innato de profesor, comenta que hoy su misión sigue siendo inspirar: “Uno tiene que estimular a las nuevas generaciones de periodistas para que puedan alcanzar un desarrollo óptimo. Eso a la gente le hace mucho sentido y me siento muy gratificado por ello”, recalca. Actualmente sigue despertando a los chilenos a las 6:00 A.M en punto para dar las noticias con su característica voz de tenor grave, junto a los tambores de El Diario de Cooperativa.   

Sobre el autor: Sebastián Cornejo (@seb.cornejo) es estudiante de tercer año de Periodismo en la FCOM UC (@fcomuc). Es director del medio estudiantil El PUClítico (@el_puclitico). Se ha dedicado a cubrir política universitaria de la UC y las elecciones FEUC desde 2021. Además, es editor del Kmcero (@revistakmcero).